Un soleil d'or se coucha sur un océan de neige sans arbres, la steppe de Kulunda, le jour de Noël 1963. Par ci par là une herbe sèche perçait à travers la neige. La neige était tombée sur la rivière Ob recouverte de glace. Elle était descendue le long des rues de Barnaul, avait comblé les espaces entre les petites maisons et s'était empilée sur les appuis de fenêtre à l'arrière. De la fumée montait des cheminées des maisons et d'un bâtiment carré en béton au centre de la ville. Mais dans ces maisons et dans ce bâtiment faiblement éclairé, la soirée enneigée n'était pas gaie, et tout se passait comme si ce n'était pas Noël.
Dans leurs vêtements de travail, Vasily et Nikolaï Khmara, et une femme, Lyubov Khmara, se tenaient devant le tribunal régional d'Altaï.
Un an auparavant, personne n'aurait trouvé cela étonnant. Les Khmara vivaient une vie sauvage. Nikolaï, un ivrogne incorrigible, avait eu tellement de bagarres qu'on ne les comptait plus. Les Khmara volaient et se retrouvaient souvent en conflit avec la loi. Mais maintenant, à la fin de 1963, ceux qui les connaissaient voyaient la situation autrement. Ils sentaient instinctivement que quelque chose d'anormal se passait – les Khmara ne devraient pas être au tribunal – et ils avaient peur.
Les Khmara étaient devenus « croyants » et avaient changé leur façon de vivre. Nul ne doutait que c'était authentique. Nikolaï, que personne ne connaissait en dehors de son ivresse ou de ses périodes d'irresponsabilité violente, était devenu un nouvel homme. Son visage rayonnait. Il portait des habits propres. Il souriait et aidait les voisins. Durant l'été de 1963, un croyant qui leur rendait visite l'avait emmené avec sa femme et les avait baptisés dans la rivière.
Maintenant, ils se tenaient devant le tribunal.
« Pourquoi devez-vous dire aux autres ce que vous croyez ? » demanda à Nikolaï l'un des juges, une femme au nez rouge coiffée d'un chapeau tricoté. « Pourquoi ne pouvez-vous pas garder vos bêtises pour vous-mêmes et arrêter de contaminer la ville ? »
Nikolaï leur répondit promptement, avec le sourire, « J'étais ivrogne. Puis j'ai connu Christ. Il m'a délivré de ma mauvaise façon de vivre et m'a donné l'espérance et la joie. C'est tellement bien d'être avec Christ que je ne peux pas m'empêcher de partager ce que j'ai trouvé ! »
Des cris de dégoût et d'impatience s'élevèrent autour de la salle. « Nous n'avons pas besoin que tu nous prêches ! Faites-le taire camarades, juges ! Mettez-le en isolement dans une cellule pendant une semaine, et on verra bien si Christ lui donne l'espérance et la joie ! »
Il était l'heure de fermer le tribunal de toute façon. Les procureurs avaient dit ce qu'ils avaient prévu de dire. Les juges avaient suffisamment écouté les accusés. Après une courte pause et la dernière défense des accusés, vint le verdict : Vasily, Nikolaï et Lyubov Khmara devaient passer trois ans en camp de travaux forcés après être passés par une prison locale.
Trois ans. Sans Nikolaï, le principal encouragement dans leur nouveau mode de vie, le temps serait long pour Mariya et leurs quatre enfants. Mais il fut très court.
Après deux semaines, la police demanda à Mariya de venir chercher le corps de son mari. Il était mort, dirent-ils, et son corps lui serait renvoyé dans un cercueil scellé.
Ni Mariya ni les autre croyants de la Steppe de Kulunda ne pouvait s'imaginer que Nikolaï était mort d'une mort naturelle. Il n'était pas vieux. Depuis qu'il avait arrêté de boire, il avait joui d'une excellente santé. Ils ont donc arraché le couvercle du cercueil pour le voir.
Leur imagination n'aurait pas pu les préparer pour ce qu'ils ont vu. Son corps était couvert de bleus. Les gens dans la prison avaient brûlé les paumes de ses mains et les plantes de ses pieds. Ils avaient arraché les ongles sur ses doigts et ses pieds. Ils avaient percé son abdomen avec un objet pointu et chauffé, et ses jambes étaient gonflées et bleues.
Déjà horrifiée, Mariya remarqua sa bouche remplie de cotton. L'ayant retiré, elle vit qu'ils avaient arraché sa langue.
Petit à petit, les croyants à Barnaul apprirent l'histoire de la mort de Nikolaï en prison. Les autres prisonniers leur dirent qu'il avait parlé de Christ à tous, sans crainte. Ils racontèrent qu'il avait réconforté les affligés et averti les impies à la repentance, jusqu'à ce qu'ils lui tombent dessus avec une fureur insensée.
L'enterrement de Nikolaï était triste, mais non sans espoir. Il y avait alors beaucoup d'autres croyants emprisonnés. Quelques-unes de leurs femmes et de leurs enfants ont pu assister. Mais tandis que des jeunes gens chantaient et que ceux qui avaient connu Nikolaï parlaient à la foule, l'enterrement se transforma étrangement du deuil et de l'horreur en une atmosphère de joie surnaturelle. « Ne pleurez pas pour Nikolaï, » dit Mariya à ses amis au-travers de ses larmes. « Il est avec le Seigneur. Pleurez pour ceux qui sont dans les ténèbres ! »
Au-travers de la Russie, en réunions secrètes dans des pièces cachées, les frères et soeurs s'encourageaient mutuellement avec les mots : « Frère Nikolaï vit ! Comme Christ, il a vaincu le diable et l'enfer. Ils lui ont coupé la langue et l'ont tué, mais comme Abel, il parle encore ! »
Que dit-il ?
Les croyants russes ont eu du mal à l'exprimer. Trente ans ont passé. Les situations en Russie et ailleurs ont radicalement changé, mais plus que jamais, les gens sont anxieux d'entendre ce qu'il dit. Nikolaï et d'innombrables russes qui comme lui sont restés fidèles à ce qu'ils croyaient en dépit de la pire opposition de l'ennemi, ont quelque chose à nous dire.
Accepterons-nous de les écouter ?
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Traduit et mis en ligne par eglisedemaison.com Nous aimerions lire vos commentaires : cliquez ici